Правкруг.рф

Вступительное слово.

Рифмованные тексты с выдержанным метром — ещё не поэзия. От поэзии в стихосложении или в прозе ждёшь личного переживания и счастливо возникающей из него органичной формы. То есть, чтобы не было искусственности, притянутости, расчёта, бесталанной произвольности. А чтобы было что? Что-то живое. Живой, незаметно как создаваемый (незаметно большей частью для самого автора, уста которого говорят от полноты сердца) образ. «Живой образ создаётся не путём сочетания определённых» приёмов, ходов, остроумных наблюдений и глубоких мыслей. Нет. Далеко не всегда правы, к слову сказать, литературоведы или искусствоведы, претендующие на раскрытие тайн и пружин анализируемых ими произведений. Нет! «Живой образ создаётся, — писал Антуан де Сент-Экзюпери в письме к Ренэ де Сосин, с которой дружил много лет и переписывался, — лишь посредством передачи пережитых впечатлений. Даже такое простое чувство, как радость, слишком сложно, чтобы его можно было придумать… Одна радость не похожа на другую. А именно эту разницу, то есть неповторимую жизнь данного чувства, и нужно передать. Но при этом не надо быть педантом, не надо расписывать радость. Радость надо выразить через её проявления…»

Чем мне лично дороги стихи Анастасии Бородиной, и чем они, на мой взгляд, объективно ценны? Это голос, и чувство, и мир юности. Юный человек, сколько я себя помню, и сколько судить могу по своим друзьям, писавшим картины, певшим под гитару свои песни, сочинявшим стихи — именно с таким вот обострённо-внимательным переживанием рассказывает себе и другим о мире, который всё более сложно и глубоко открывается ему. А Настя говорит об этом и не неумело, а так, что предчувствуешь, что искусство её, если она не оставит этого ненового, но всегда весеннего занятия, ещё вырастет, в будущем расцветёт. Дай Бог сил!

Протоиерей Павел Карташев.

***

Я стояла у берега синего

И ждала Твоего ответа.

Если я — пустота, исцели меня,

Унеси с этим тихим ветром

От себя, от пустой, отчаянной

Преврати в этот шёлк серебряный 

Тихой ивы Твоей без названия;

Сделай чистой, простою,верною. 

Я стучу и стучу. Впусти меня.

Я устала стоять в преддверии…

Если я пустота – прости меня.

Если Ты простота – согрей меня.

Я осталась бы здесь и слушала

Этой сонной листвы ракитовой

Тихий звон. Серебром вышитой,

Я осталась бы ветвью пепельной.

Я стояла у берега синего 

И Твоих созвездий не трогала, 

Как и слова живого, сильного.

Не ступала Твоими дорогами.

Лишь стояла. Рукою притронулась

К краю ризы, прося исцеления.

Что-то синее сердцу вспомнилось,

Для пустой для души — прощение.

(Июль 2017)

***

Когда ветер пройдёт сквозь тебя,

Постарайся не сделаться ветром.

И в ночи без звезды, и в конце ноября 

Не кляни все, что пело летом.

Если день без души, если день без огня 

И на сердце, как раньше, смутно, —

Задержи тишину,

Не кляни себя.

Не кляни себя хоть минуту.

И замри, опустись до сырой земли

И прислушайся всем, что есть в тебе.

Шелестит в глубине без лучей и воды

Семя трав, что лежит во тьме.

Оно знает, что ждать ещё много ночей, 

Только ждать не придётся всегда.

Солнце встанет, сплетет из воды капель, 

Из семян прорастет трава.

И протянется ввысь, до тех самых небес, 

Что ноябрь у нас украл.

Опустись до земли и услышишь в ней, 

Что когда-то ребёнком знал.

Ты, как камень, лежишь — над тобою земля 

И кольцо над тобою тьмы.

Беспросветен день. У ворот зима, 

Холодны её белые сны.

Только травы мудры, и честны семена —

Что-то больше, чем ночь, грядет...

Мир на части разбит, только будет весна, 

И спасенье твоё придёт.

Ты так мал в своей тьме и безмерно велик, 

Потому что ты — человек. 

Если Бог о траве о своей не забыл, 

То забудет ли Он о тебе?

Поднимись от земли и расправь изнутри 

Два излома своих — два крыла.

Когда ветер пройдёт сквозь дороги души,

Ты не сделайся ветром сам!...

(Ноябрь 2017).

***

От кровати к потолку

Нитей звёздное сплетенье.

Через ночь одна иду,

На Твоё благословенье.

Каюсь. Светлый голос ив,

За окном, вплетаясь в небо,

Тихо шепчет: "Спи. Молись."

Шелест звёздный, шелест вербный!...

Птицы спят… Лишь та не спит,

Что в груди моей трепещет.

Ночь тиха. Душа болит

От касанья жизни вечной.

(Лето 2017).

***

День пахнет дымом, солью, сырой листвой... 

Я начинаю тетрадь. Я возвращаюсь домой. 

Нежно разбросанный свет выцветших синих небес,

Вот уж неделю как Он, смерть попирая, воскрес. 

Тихо. И станции спят. Радугой после дождя

Этот таинственный свод в миг окружает меня. 

Я возвращаюсь. Поёт трелью виновник весны...

Я простираю ладонь.

Мне опускают мосты. 

Он шёл по этой земле, пахнущей солью, листвой... 

Я начинаю тетрадь. Я возвращаюсь домой.

(Весна 2017).

***

Это ты опрокинул кружку 

Синих звёзд у моих коленей,

Когда медленно шла по спуску

Непростых и больных решений?

Это ты, ты зажегся в небе,

Когда крылья внутри болели?

Это ты оживал апрелем 

В моих мыслях, в моей вере?

Это ты за меня молился

У ступеней седых храмов?

Тёплым светом, живой искрой

Ты мои заживлял раны?

Это ты прошагал проспекты

За спиной, когда было страшно?

Это ты приходил надеждой,

Когда шла неживой-рваной?

Это ты, ты стучал в полночь

Тёплым ливнем в мою крышу?

Это ты помогал вспомнить

Те пути, что вели выше?

Когда вниз, вниз в метро; беспокойно...

Я в твою упиралась спину?

Когда пусто. Темно. Больно...

Это ты подарил силу?

Когда шла по нахоженным тропам,

Ты вперёд зажигал свечи?

Когда в кровь разбивала стопы,

Ты глухой разогнал вечер?

Это ты опрокинул кружку

Синих звёзд у моих коленей...

Это ты мне шепнул: " Нужно,

Нужно, радость моя, верить."

(Апрель 2017).

***

В окна рвётся меди скрежет 

Листьями осин.

Только слышно "Где ты, где ты?"

Из седых глубин.

Нынче осень над словами,

Осень над душой.

Кем же изгнаны из рая

Снова мы с тобой?

В окна рвётся запах неба,

Ледяным дождём.

Вторят капли : "Где ты, где ты?"

Через сны времён.

И сорвав покров осенний

Ветер бьется в дом.

Мы лишь рушим, как не верим...

Мы с тобой вдвоём.

Только слышно "Где ты? Где ты?"

Рвётся синева.

Не даёт Адам ответа,

Только тишина...

(Ноябрь 2017).

Для оформления материала используются графические работы Анастасии Бородиной.