Вступительное слово.
Рифмованные тексты с выдержанным метром — ещё не поэзия. От поэзии в стихосложении или в прозе ждёшь личного переживания и счастливо возникающей из него органичной формы. То есть, чтобы не было искусственности, притянутости, расчёта, бесталанной произвольности. А чтобы было что? Что-то живое. Живой, незаметно как создаваемый (незаметно большей частью для самого автора, уста которого говорят от полноты сердца) образ. «Живой образ создаётся не путём сочетания определённых» приёмов, ходов, остроумных наблюдений и глубоких мыслей. Нет. Далеко не всегда правы, к слову сказать, литературоведы или искусствоведы, претендующие на раскрытие тайн и пружин анализируемых ими произведений. Нет! «Живой образ создаётся, — писал Антуан де Сент-Экзюпери в письме к Ренэ де Сосин, с которой дружил много лет и переписывался, — лишь посредством передачи пережитых впечатлений. Даже такое простое чувство, как радость, слишком сложно, чтобы его можно было придумать… Одна радость не похожа на другую. А именно эту разницу, то есть неповторимую жизнь данного чувства, и нужно передать. Но при этом не надо быть педантом, не надо расписывать радость. Радость надо выразить через её проявления…»
Чем мне лично дороги стихи Анастасии Бородиной, и чем они, на мой взгляд, объективно ценны? Это голос, и чувство, и мир юности. Юный человек, сколько я себя помню, и сколько судить могу по своим друзьям, писавшим картины, певшим под гитару свои песни, сочинявшим стихи — именно с таким вот обострённо-внимательным переживанием рассказывает себе и другим о мире, который всё более сложно и глубоко открывается ему. А Настя говорит об этом и не неумело, а так, что предчувствуешь, что искусство её, если она не оставит этого ненового, но всегда весеннего занятия, ещё вырастет, в будущем расцветёт. Дай Бог сил!
Протоиерей Павел Карташев.
***
Я стояла у берега синего
И ждала Твоего ответа.
Если я — пустота, исцели меня,
Унеси с этим тихим ветром
От себя, от пустой, отчаянной
Преврати в этот шёлк серебряный
Тихой ивы Твоей без названия;
Сделай чистой, простою,верною.
Я стучу и стучу. Впусти меня.
Я устала стоять в преддверии…
Если я пустота – прости меня.
Если Ты простота – согрей меня.
Я осталась бы здесь и слушала
Этой сонной листвы ракитовой
Тихий звон. Серебром вышитой,
Я осталась бы ветвью пепельной.
Я стояла у берега синего
И Твоих созвездий не трогала,
Как и слова живого, сильного.
Не ступала Твоими дорогами.
Лишь стояла. Рукою притронулась
К краю ризы, прося исцеления.
Что-то синее сердцу вспомнилось,
Для пустой для души — прощение.
(Июль 2017)
***
Когда ветер пройдёт сквозь тебя,
Постарайся не сделаться ветром.
И в ночи без звезды, и в конце ноября
Не кляни все, что пело летом.
Если день без души, если день без огня
И на сердце, как раньше, смутно, —
Задержи тишину,
Не кляни себя.
Не кляни себя хоть минуту.
И замри, опустись до сырой земли
И прислушайся всем, что есть в тебе.
Шелестит в глубине без лучей и воды
Семя трав, что лежит во тьме.
Оно знает, что ждать ещё много ночей,
Только ждать не придётся всегда.
Солнце встанет, сплетет из воды капель,
Из семян прорастет трава.
И протянется ввысь, до тех самых небес,
Что ноябрь у нас украл.
Опустись до земли и услышишь в ней,
Что когда-то ребёнком знал.
Ты, как камень, лежишь — над тобою земля
И кольцо над тобою тьмы.
Беспросветен день. У ворот зима,
Холодны её белые сны.
Только травы мудры, и честны семена —
Что-то больше, чем ночь, грядет...
Мир на части разбит, только будет весна,
И спасенье твоё придёт.
Ты так мал в своей тьме и безмерно велик,
Потому что ты — человек.
Если Бог о траве о своей не забыл,
То забудет ли Он о тебе?
Поднимись от земли и расправь изнутри
Два излома своих — два крыла.
Когда ветер пройдёт сквозь дороги души,
Ты не сделайся ветром сам!...
(Ноябрь 2017).
***
От кровати к потолку
Нитей звёздное сплетенье.
Через ночь одна иду,
На Твоё благословенье.
Каюсь. Светлый голос ив,
За окном, вплетаясь в небо,
Тихо шепчет: "Спи. Молись."
Шелест звёздный, шелест вербный!...
Птицы спят… Лишь та не спит,
Что в груди моей трепещет.
Ночь тиха. Душа болит
От касанья жизни вечной.
(Лето 2017).
***
День пахнет дымом, солью, сырой листвой...
Я начинаю тетрадь. Я возвращаюсь домой.
Нежно разбросанный свет выцветших синих небес,
Вот уж неделю как Он, смерть попирая, воскрес.
Тихо. И станции спят. Радугой после дождя
Этот таинственный свод в миг окружает меня.
Я возвращаюсь. Поёт трелью виновник весны...
Я простираю ладонь.
Мне опускают мосты.
Он шёл по этой земле, пахнущей солью, листвой...
Я начинаю тетрадь. Я возвращаюсь домой.
(Весна 2017).
***
Это ты опрокинул кружку
Синих звёзд у моих коленей,
Когда медленно шла по спуску
Непростых и больных решений?
Это ты, ты зажегся в небе,
Когда крылья внутри болели?
Это ты оживал апрелем
В моих мыслях, в моей вере?
Это ты за меня молился
У ступеней седых храмов?
Тёплым светом, живой искрой
Ты мои заживлял раны?
Это ты прошагал проспекты
За спиной, когда было страшно?
Это ты приходил надеждой,
Когда шла неживой-рваной?
Это ты, ты стучал в полночь
Тёплым ливнем в мою крышу?
Это ты помогал вспомнить
Те пути, что вели выше?
Когда вниз, вниз в метро; беспокойно...
Я в твою упиралась спину?
Когда пусто. Темно. Больно...
Это ты подарил силу?
Когда шла по нахоженным тропам,
Ты вперёд зажигал свечи?
Когда в кровь разбивала стопы,
Ты глухой разогнал вечер?
Это ты опрокинул кружку
Синих звёзд у моих коленей...
Это ты мне шепнул: " Нужно,
Нужно, радость моя, верить."
(Апрель 2017).
***
В окна рвётся меди скрежет
Листьями осин.
Только слышно "Где ты, где ты?"
Из седых глубин.
Нынче осень над словами,
Осень над душой.
Кем же изгнаны из рая
Снова мы с тобой?
В окна рвётся запах неба,
Ледяным дождём.
Вторят капли : "Где ты, где ты?"
Через сны времён.
И сорвав покров осенний
Ветер бьется в дом.
Мы лишь рушим, как не верим...
Мы с тобой вдвоём.
Только слышно "Где ты? Где ты?"
Рвётся синева.
Не даёт Адам ответа,
Только тишина...
(Ноябрь 2017).
Для оформления материала используются графические работы Анастасии Бородиной.
Комментарии
Очень безыскусно в самом хорошем смысле.
И в то же время так насыщенно. Спасибо.
RSS лента комментариев этой записи